Dans un pays où les élections ressemblent parfois à des concours d’orgueil plus qu’à des votes, vivait un homme persuadé que le soleil se levait pour lui et se couchait sur ses discours. Chef d’un parti politique bien connu du moins, connu de lui-même , il se prenait pour l’incarnation vivante de la victoire. Ses partisans ? Des fidèles. Ses collaborateurs ? Des sujets. Et les électeurs ? Une simple formalité.
Pendant la campagne, il marchait droit, le torse bombé, convaincu que sa seule présence suffisait à illuminer les foules. Il parlait aux gens avec condescendance, distribuant les ordres comme un monarque distribue les miettes. Il n’écoutait personne, sauf sa propre voix, qu’il trouvait divine.
Bref, il se croyait déjà député avant même le premier bulletin.
Mais le jour du dépouillement arriva, et les urnes, ces dames impitoyables, lui rappelèrent que la politique n’est pas un culte personnel. Le verdict tomba comme un couperet : il avait perdu.
Et pas un petit échec non. Une chute nette, sans contestation possible.
Alors, fidèle à lui-même, il chercha un coupable. Ce ne pouvait être lui, voyons ! Lui, l’infaillible, le génie incompris !
Non, la faute venait forcément d’un autre.
Son choix se porta sur son plus proche collaborateur, ce malheureux compagnon de route qu’il accusa, sans preuve ni retenue, de trahison électorale.
L’homme aurait, dit-on, « fait campagne contre lui ».
Le tout sans rire.
Pendant que ses partisans se demandaient encore comment consoler un chef aussi blessé dans son ego que dans son score, lui continuait de se justifier dans les salons, répétant que « le peuple n’a pas compris son message ».
Mais les sages du pays, eux, savaient.
Ils disaient en chuchotant :
« Ce n’est pas son collaborateur qui l’a perdu, c’est son miroir. »
Et le petit dieu des urnes apprit à ses dépens qu’on peut tout contrôler dans une campagne, sauf l’humilité qu’on n’a jamais eue.
Politique fiction !
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